Le cauchemar du corridor de Netzarim : un retour à la terreur

Le cauchemar du corridor de Netzarim : un retour à la terreur

Le corridor de Netzarim, récemment à la une, a marqué le retour tant attendu des Palestiniens dans la partie nord de la bande de Gaza. Environ 500 000 Palestiniens ont regagné leurs foyers, mais la plupart n’ont trouvé que des décombres. Le 29 janvier, Steve Witkoff, émissaire américain au Moyen-Orient, a visité le corridor, devenant le premier responsable américain à fouler le sol gazouï depuis plus d’une décennie.

Un corridor de terreur

Les médias étrangers ont largement évoqué ce « corridor stratégique » ou « zone tampon », le présentant comme utile pour les « opérations militaires » israéliennes et pour « contrôler » les Palestiniens. Pourtant, pour nous, les habitants de ses abords, Netzarim a été un véritable cauchemar. Il a infligé une douleur et un traumatisme insupportables à ma famille et à des milliers d’autres Palestiniens.

Netzarim n’est pas un corridor, mais une vaste appropriation de terres, réalisée par le biais du meurtre de Palestiniens et de la destruction de leurs maisons dans les camps de réfugiés de Nuseirat et Bureij, ainsi que dans les quartiers d’al-Mughraqa, az-Zahra, Zeitoun, Juhor ad-Dik, entre autres. Ce n’est pas une stratégie militaire intelligente ; c’est un moyen d’instaurer la terreur parmi la population de Gaza.

La guerre et ses conséquences

Au début de la guerre, nous ignorions que des zones autour de notre maison avaient été sélectionnées pour établir ce « corridor ». Les frappes aériennes étaient incessantes, détruisant tout sur leur passage – maisons, écoles et jardins – sans se soucier de savoir si des personnes se trouvaient à l’intérieur. L’armée israélienne annihilait tout sur son passage, qu’il s’agisse de pierres ou d’êtres humains.

La plupart des attaques aériennes se produisaient la nuit, nous empêchant de dormir, attendant constamment la prochaine explosion. Le ciel s’illuminait de blanc ou de rouge, et nous nous couvions les oreilles, sachant qu’une explosion était imminente, sans jamais être sûrs de sa proximité. Au bruit de l’explosion, nous tentions de deviner le type de missile ou d’arme utilisé – drone, F16, F35, hélicoptère Apache ou char – et le lieu qu’il frappait, une maison ou des terres agricoles.

La destruction de notre quotidien

Alors que la guerre s’infiltrait dans nos nuits, la peur et l’anxiété régnaient. Les enfants couraient dans les bras de leurs mères, effrayés par le bruit des explosions. Dans le cadre de la préparation de l’établissement du « corridor », l’armée israélienne bombardait tous les grands bâtiments autour de nous. L’un d’eux était la maison de notre voisin, frappée en plein jour. L’explosion était si forte qu’elle a complètement détruit deux maisons, endommagé partiellement deux autres, et démoli la partie avant de notre maison, où se trouvait notre « salle de sécurité ».

Un refuge précaire

Nous l’avions choisie comme « salle sûre » car elle était la plus éloignée d’un autre bâtiment dont les propriétaires avaient reçu un avertissement des Israéliens. Cependant, cette pièce est devenue le lieu où nous pensions être « en sécurité », jusqu’à ce que l’onde de choc de cette explosion fasse s’effondrer son mur extérieur sur nous, nous laissant avec des blessures de diverses gravités. J’ai eu des contusions et des coupures à la tête, mais mon frère a été gravement blessé, tandis que certains de mes neveux ont eu des fractures du crâne et des os cassés.

Lorsque nous avons réalisé que le jour devenait aussi dangereux que la nuit, nous avons décidé de fuir. Nous avons cherché refuge à l’hôpital Al-Aqsa à Deir el-Balah, attendant que la situation s’améliore ou que la guerre se termine. Mais nous avons laissé nos cœurs à la maison. Pour nous, même la sécurité ne signifiait rien comparé à être chez soi.

Retour à l’horreur

Un mois plus tard, nous sommes rentrés chez nous, espérant retrouver un semblant de normalité. Mais il n’y en avait pas. L’armée israélienne travaillait d’arrache-pied pour étendre son « corridor » dans les zones au nord du camp de Nuseirat, comme az-Zahra et al-Mughraqa.

Dans le cadre de cet effort, les troupes israéliennes faisaient régulièrement des incursions dans la zone nord de Nuseirat. Le bruit familier des bombardements aériens était accompagné du rugissement des chars et de véhicules militaires inconnus. À chaque petite avancée, des coups de feu retentissaient de manière sauvage et aléatoire, tandis que des drones survolaient les fenêtres, écoutant le moindre bruit. Nous ne comprenions pas le but de tout cela, mais nous savions que nous étions en danger. Nous nous mettions à terre, éteignions les lumières pour éviter d’être repérés et priions sans relâche pour nous réveiller tous vivants le lendemain.

Une vie sous la terreur persistante

Alors que notre quotidien s’effondrait sous le poids de la peur constante, même les routines les plus simples disparaissaient. Ma famille et moi aimions prendre un café sur notre toit, regardant les enfants jouer dans la rue. Chaque fois que nous essayions de nous asseoir sur le toit, des drones s’approchaient de nous et le bombardement d’artillerie s’intensifiait, nous forçant à nous précipiter à l’intérieur de la maison par peur.

Finalement, nous avons dû cesser complètement de nous asseoir sur le toit. Ce dernier devenait un endroit dangereux, même pour des tâches de base comme remplir des réservoirs d’eau. Nous étions contraints d’utiliser des casseroles et des poêles pour stocker l’eau pour nos besoins quotidiens.

Un désespoir grandissant

Alors que nous commençions à nous adapter à la situation, en décembre 2023, l’armée israélienne a ordonné l’évacuation de toute la zone. Au début, nous pensions que la situation ne pouvait pas empirer, alors nous avons décidé, avec les familles déplacées séjournant chez nous – la famille de ma tante, mon oncle et mes sœurs – de rester dans la maison et de tenir bon.

Mais les choses n’ont fait qu’empirer. Sortir pendant la journée devenait aussi dangereux que la nuit, avec des drones lâchant constamment des bombes sur les principales rues et marchés. Nos voisins ont commencé à partir un par un, et Nuseirat se transformait peu à peu en ville fantôme.

La fuite vers l’inconnu

La nuit, des chars entraient dans les principales rues, tirant des obus sur les maisons. Des hélicoptères Apache survolaient notre tête, tirant dans toutes les directions. Les familles qui restaient avec nous fuyaient, nous laissant seuls face à ce cauchemar.

Nous avons finalement décidé de nous réfugier dans une école gérée par l’UNRWA près de chez nous, pensant que ce serait sûr, mais ce ne fut pas le cas. Rapidement, les chars israéliens ont avancé et entouré la zone, nous laissant piégés.

Le retour à Rafah

Nous avons dû choisir : rester à l’école, qui n’était plus protégée, ou fuir vers le sud, à Rafah ou Deir el-Balah, comme tout le monde. Nous étions quatre femmes, une jeune fille de 11 ans, un garçon de 15 ans, encore blessé, et un homme âgé – notre père – épuisé par ses efforts pour nous garder en sécurité et nourris ; nous n’avions d’autre choix que de nous diriger vers Rafah.

Après avoir passé un mois entier à Rafah, nous avons décidé de revenir chez nous ; nous avions entendu dire que la situation s’améliorait. Mais ce ne fut pas le cas. Le corridor de Netzarim était encore plus grand qu’auparavant, ayant englouti davantage de maisons palestiniennes. L’armée israélienne avait détruit des maisons aux frontières nord de Nuseirat pour sécuriser un passage pour ses forces.

Une réalité accablante

Les incursions sont devenues une réalité quotidienne. Soudain, le bruit des chars devenait de plus en plus fort, suivi du déploiement de toutes sortes d’armes et d’avions. Ils lâchaient des fusées éclairantes au-dessus de nos maisons pour éclaircir la zone, surveillant tout mouvement. Nous restions assis dans une peur constante, essayant de deviner jusqu’où ils avanceraient cette fois-ci. Nous nous basions sur le bruit des véhicules pour déterminer leur position. Puis, nous entendions le son terrifiant d’un obus tiré d’un char, attendant qu’il atteigne l’une des maisons. Chaque fois, nous craignions que ce soit la nôtre.

Dans le quartier, les familles appelaient à l’aide le Croissant-Rouge pour évacuer les blessés, car quitter la maison était presque impossible. Les ambulances n’étaient que rarement autorisées à entrer, et les blessés étaient laissés à saigner à mort, suppliant le monde de les sauver. Les gens mourraient en essayant d’apporter du pain et de l’eau à leurs enfants ; ils étaient visés sans pitié.

Un espoir fragile

Nous passions des heures dans ce cauchemar, incertains de la durée de ce raid. Lorsque les forces commençaient enfin à se retirer, les hélicoptères Apache tourbillonnaient au-dessus, tirant aléatoirement pour couvrir leur retrait. Tout cela semblait n’avoir d’autre but que de nous terroriser, de s’assurer que la peur nous saisisse, et de faire comprendre que se diriger vers le nord signifiait la mort.

La situation est restée la même pendant un an. Le cessez-le-feu, annoncé le 15 janvier, devait mettre fin à cet enfer, mais ce ne fut pas le cas. Même après son entrée en vigueur, les bombardements et les démolitions ne s’arrêtaient pas. Les drones continuaient de survoler nos maisons la nuit.

La semaine dernière, l’armée israélienne a bombardé un bulldozer tentant d’enlever une voiture coincée dans la route à Nuseirat. Son conducteur a été tué. Les Israéliens ont également visé une charrette tirée par des animaux, tuant une fillette de cinq ans et blessant d’autres personnes dans la partie ouest du camp.

La persistance de la peur

Deux semaines après le cessez-le-feu, nous continuons de vivre dans la peur. Nous ne savons toujours pas quand et si les Israéliens se retireront complètement de leur « corridor ». Mais les images de personnes retournant dans le nord que nous avons vues nous ont donné l’espoir que le cauchemar de Netzarim sera bientôt terminé et que nous aussi, nous ressentirons un soulagement.